Vida, vi-vida

Cuchillada modernista


Vida, vi-vida

Buscas vencer el fantasma
de tus pasos desgastados
en aquel contenedor viejo
con olor a sardinas y a pastel.

Buscas palabras sudadas
con polvo y solapa y a las tres.

Buscas la nada y la rebuscas
sin saber acaso qué
ni quién,
ni dónde,
ni por qué.

Buscas la vida que impulsa
tu egoismo innato.

Aquello que brilla en el nido ajeno,
en la paja cubierta de esparto.

Parece que a la luz todos somos blancos.

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Amor Mundi

Oh, Whats That In The Hollow de Edward Robert Hughes (1895),

ilustración de un poema de Christina Rossetti


Amor Mundi 
“Oh where are you going with your love-locks flowing
   On the west wind blowing along this valley track?”   
“The downhill path is easy, come with me an it please ye,
   We shall escape the uphill by never turning back.”

So they two went together in glowing August weather,   
   The honey-breathing heather lay to their left and right;
And dear she was to dote on, her swift feet seemed to float on   
   The air like soft twin pigeons too sportive to alight.

“Oh what is that in heaven where gray cloud-flakes are seven,   
   Where blackest clouds hang riven just at the rainy skirt?”   
“Oh that’s a meteor sent us, a message dumb, portentous,   
   An undeciphered solemn signal of help or hurt.”

“Oh what is that glides quickly where velvet flowers grow thickly,   
   Their scent comes rich and sickly?”—“A scaled and hooded worm.”
“Oh what’s that in the hollow, so pale I quake to follow?”   
   “Oh that’s a thin dead body which waits the eternal term.”

“Turn again, O my sweetest,—turn again, false and fleetest:   
   This beaten way thou beatest I fear is hell’s own track.”
“Nay, too steep for hill-mounting; nay, too late for cost-counting:
   This downhill path is easy, but there’s no turning back.”
   
                                                                    
Christina Rossetti

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Días de abstinencia, de no latir y rebuscar lo profanado...Síndrome de rebelde y los pegamoides. No hay ciencia curandera, ni curanderas sin velas.

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La extinción de lo extinto



La extinción de lo extinto:

 
El deseo se extingue en tus rodillas,
mirada de pájaro obtuso,
al final de la taza de té,
junto a la servilleta de besos robados.

El deseo se extingue en la devastación
del bosque indígena (de tradición absorbida),
en la ortografía consentida de una tarde lluviosa
llena de esdrújulas y tildes voladas.

Me secuestras buscando la fugaz comprensión
del vino amargo entre mis uñas disfrazadas
de amistad.

El deseo se extingue en tí,
desencanto de juventud profanada,
en tu risa de primavera adormecida.

El deseo se extingue cuando me consumo,
y te pierdo.

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Muerte nº 28

B. Brandt

F. Holland (1906). Nude boy in rocky landscapes, arms raised.
Muerte nº 28:


La esteriladad lo es todo,


aquí y ahora.

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