Self-Destruction




(Auto)Destrucción:

Dices que hay lobos
que acechan tu carne
de cristal (o porcelana),
que no hay respuestas
ni en el contestador,
que no es nada,
que ya no importa,
y nuestro universo en llamas,
y el cielo es vaho,
y las luces horribles.

Es Navidad otra vez,
y tu cuerpo un adorno
más entre las ramas
de este tronco pútrido.

De nuevo el Km 0,
de nuevo esta época
de egoísmo y miradas
suplicantes.

Desistir, ahora.
Si no lo hice,
fue por esta
manía mía,
por esta gilipollez,
de querer abarcar todo
y no poder con nada.

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Céntimo Burgués



Johnny Cash. Los Angeles, CA, August 1960. Leigh Wiener.


Céntimo burgués:

A mi déjame en paz,
que no tengo ni un duro.
Que no te voy a dar...
Déjame ya,
que no hay más
que pueda perder.

Los bolsillos
más llenos de nada
que de costumbre.

Déjame que corra,
déjame huir,
déjame.

(el humo y la colilla
en tus zapatos negros).

Déjame en paz.

YA.

De una maldita vez.

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Solo es eso

La pluìe.


Solo es eso:

Tengo tantas deudas pendientes
que de poco serviría ya, pagarlas.
Mascar y apretar bien fuerte la lengua
al paladar y resistir el eco de voces en ruinas,
igual de bellas y decadentes que la sonrisa
amoratada de la desnutrición.

Eso es amor.

Tengo tantas cosas que hacer,
que apenas vivo, pensando el día
que el calendario se vuelve rojo
(de nuevo).

Ya no creo en el hombre,
ni en la gitana,
ni veo al gato negro
en el balcón.
Ya no creo en la palabra,
ni en los "perdonamenoquisehacertedaño",
ya no oigo risas en el patio.

Tengo tantas y tantas dudas,
que miro el cristal
y la lluvia lo aclara todo.

Creo en ti.
Solo es eso.

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Soledad acostumbrada

G.Klimt. Moving Water (1898).

Man Ray. The Primacy of Matter over Thought (1929).


Soledad Acostumbrada

Como Pizarnik,
Ya no soy más que un adentro,
sin poder trepar tu tapia,
cada vez más angosta y palpitante.
Un frío sudor recorre el cuello,
y se mezcla con la sangre y la espesa
capa de sal que brota del lugar
donde el dolor comienza a ser placer.
Ya no soy más que un noser,
avocado a vagar en tu agujero como
un animal que hiberna, e intenta resguardarse
del frío de tu piel muerta y blanca,
donde acostumbraba a pastar,
las estaciones verdes y las bronce
cuando aún, vivía,
cuando tu canto aún, era rojo.

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¿Sabes que ahora...

Desmontar es simplemente acercar el objetivo a un punto concreto.


¿Sabes que ahora...

He perdido las piernas
y no logro encontrarlas,
todo está patas arriba.



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Punto y Final

Cadaver Foot. Aludden 10. Deviantart.


Y qué más da todo esto
si está marchito.

Lo muerto no interesa
a nadie.

Se acabó:

punto y final.

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Tú, tan incierta...

Arrugas

Erosión


Tú, tan incierta...

Esta mañana,
teñida de rojo,
se deshace entre tus huesos,
incluso el cepillo de dientes
dormita reseco y asqueado.

El ventilador se atasca justo
cuando empezaba a respirar,
y los días pasan largos sin poder
sacar los ojos del vidé.

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Sin Pudor

Shlomi Nissim. Little Red Riding Hood.

Ryan McGinley. MUSE Magazine.


Sin Pudor

No creo que sea la esposa perfecta
porque cada  vez menstrúo más
y uso desodorante de hombre caducado.

Cuatro años sin peluquería,
han hecho de mí una fiera agresiva de circo,
igual de trastornada y vieja armatoste.

A pesar de ello,
todavía conservo algo de humanidad,
tan mínima como la carcoma que habita
en las caras alcoholicas de la piel roja.

Odio que seas asi,
y que tus besos aspiren 
la barrera que separa al lobo
de mi cuerpo vacío de entrañas.

Ya no entiendo ni por qué tú,
si quiero ser animal sin pudor
abierto de 10.00 a 14.00.
sin nombre              ni apellido,

                   (vacío).

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Nota 8:


Jack Daniel's Poet
A. Warhol. After the Party (1979)

Nota 8:

Ya solo quedan
esos tipos borrachos
que pendulan
de chica en chica,
                          de verso en verso
y me la tiro porque me toca
cada vez que el segundero
vuelve a marcar la vertical.

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Porque hay veces que sí, que sí merece la pena:

http://www.youtube.com/watch?v=qv-k9vN_I6g


La Batalla


Volada

3º Mov. Andante



La Batalla


No es justo
abandonar bocas
secas de paciencia
al limbo de los desheredados.

No creo, desde hace tiempo
en el hijo del costado,
ni en aquel que hunde su cabeza
en el seno del pueblo judío como
un manso animal de tiro.

No es justo
ya, ni el noticiario.

En Sol se gesta un cambio,
ciego y sordo;
nadie se da cuenta
que la revolución
lleva siglos empezada,
que ya es hora
de marchar y levantar
de nuevo el culo de hormigón
para sentir así,
las fisuras que desde hace tantos años
gotean en nuestras manos de siervo.

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* Vídeo: Bluegrass Jam Session Ópera en especial compañía. Sábado 13 Agosto 2011. Disfruten.

Rutina




Cindy Sherman, untitled Film Still #84, (1980)


Rutina:


Ni una estrella en la nevera,
sólo un limón reseco de frío.

La luna parece distinta,
desde que el sol se esconde
entre montones de ropa vieja.

yo sigo plantada en el sofá,
con las mismas bragas que hace
tres años solías bajarme a escondidas
en el baño.

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Mono

Basquiat. Tabaco (1984)


Mono:

No quiero renunciar
al silencio,
ni buscar letras
que suplan al cadáver
con ketchup,
en la función de fin de curso.

No quiero renunciar
al negro.
No.
Ni a los tonos pálidos,
vívidos y tiernos
de la nalga de neonato.

No quiero renunciar
a reir:
hay demasiada muerte muda
y un solo rastro de amor:

Tu foto colgada
                      en mi nevera.

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Lágrimas de pez

The Fish Eye. Michael G. Celliers

Fish Eye. Ssecret (DEVIANART)

Lágrimas de pez

Llovía a cántaros, las gotas fundiéndose frenéticamente sobre las olas, cada vez más furiosas y gruñonas. La arena estaba turbia y revoltosa, se arremolinaba en las orillas.

Un pequeño pececillo jugaba despreocupado, nadó profundo y siguió hacia la derecha, entonces estaba perdido. No vio nada, la oscuridad se apoderó de su inocencia sin previo aviso. Buscaba el camino de vuelta sin resultado, cuando escuchó algo que se acercaba rápidamente.
2.20$/pieza de atún, 3.50$/pieza de arenque. Antes de llegar a la lonja, sólo un ojo, una pupila redonda y negra que se abría al cielo de gaviotas carroñeras.

El atunero lleno injustamente de tipos y tamaños distintos de peces, se convirtió en un respiradero asfixiado. El pequeño pececillo con la cabeza apoyada en el amoniaco del suelo, dejó resbalar una lágrima de impotencia, casi imperceptible.

Su piel seguía húmeda y a 2.20$, el pequeño pececillo dejó de latir y su ojo se volvió aún más profundo y negro, espejo de otros peces despecificados, también distantes.

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Árido

Vientre Desierto


Árido

No esconderás
el miedo,
                (ni siquiera de tí).

El error radica en
tu sonrisa de tormenta
llena de sangre de otras
lenguas aún más lejanas.

Ya buscaste un maniquí
para que abrace tus pesares
por un tiempo límite
de dos noches y media.

Ahora, el minutero
busca ser segundero
como persiguiendo
el círculo perfecto
que marca el ritmo
de mi vida maldita.

Eres única persona,
                            como todos,
para mí,
adorno de escaparate
moderno ya viciado.

Aunque cambies
de chaqueta y abrigo en invierno
y de chanclas y bañador en verano,
engordes o adelgaces 3 kilos,
ya sabes,
que es inevitable
seguir aquí,
desgarrada,
esperando
tu eco difuso
en mi tierra estéril.
Soñar tu regreso,
ansiarte de nuevo
bajo la sábana blanca
y quererte así para siempre,
(como entonces).

Nuestras miradas se cruzaron
siendo conscientes,
en ese mismo instante,
que la soledad
ya había anidado
en nuestras rodillas.

Y andar por el desierto de tu rostro vuelto,
y respirar bajo el vientre maternal
que todo cobija y socorre,
es saber que no queda ya qué decir,
ni qué buscar Allí.

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Necropsia


Frida Kahlo. La Columna Rota (1944)



Mi Cuaderno



Necropsia

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y lanzarse a la vida.

Acabar con el cuaderno significa
renunciar a 150 gramos de existencia
y perder el rumbo que me mantuvo
asida a este raíl por el que ya no pasan
más trenes, ni verbos, ni nombres.

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y soltar la mano de una maldita vez.

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Naturaleza inválida

Ron Mueck, Autorretrato

Naturaleza inválida


Soy egoísta
porque escribo poesía.

Soy egoísta
porque te quiero.

Soy egoista porque
MI soledad es MI única
forma de amarte.

Soy, yo, MI propia
idea de ser perfecto,
terminado de muerte.

Soy una verdadera
extranjera en MI propio
egoísmo racional y devastador.

Ser egoísta implica afirmar
sentirse humano.

Y eso es algo que nunca me perdonaré.

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Notas previas a una despedida

Jack Delano, 1941



Notas previas a una despedida:



No hay infancia
sin exilio
 No hay voz
sin lengua
 No hay miedo
sin presa
 No hay pared
                     ni suelo.
 No hay rincón
de cal           
                     ni blanco
(sin tí).

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Naúser

T.V.

Reflections

Naúser

No creas que el mundo
es menos negro
si no soy ya,
                           así contigo.
Ni dudes si quiera contra mí,
la absoluta convicción
en lo no visible.

Ya se que morir,
no es un acto reflejo,
y que un te quiero
no vale más que
3 miserables euros.
También se que tu isla
está ya desierta
y no es viva allí,
donde sentíamos crecer.

No creas que no cuido
el agujero:
                Cada día
                              más
                                    profundo.

(Ahora sin piel).


Ya no quedan huesos
que sostengan la presión
del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos
que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

No creas que el mundo
es llama y río
si me quedo cuerpo a cuerpo
sin botones que resistan
el galopar feroz
de tu pecho hundido de violetas.

No creas.

Los espectros
se viven,
se piensan,
se buscan
y matan,
pero jamás
se encontrarán:
tu piel.          ajada.

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Tú entre Todo

Koi Carp. Koson.

Tú entre Todo


Qué más da París
si ya no quedan labios
de amapola en flor.

Qué más da tu risa tonta
cuando no hay eco que descubra
palomas de plata tras el umbral.

Qué más da la noche y el día,
qué más da si es luz y tu cuerpo.
Qué más da.

Qué importan humanos,
qué trescientos cuarenta y dos
amigos,
si la vida en un puño y tú en el tren
de conjuros malheridos,
de gatos tuertos
y óxido crónico.

Qué más da si Luis, Pedro,
Miguel o Juan.
Qué más da.

Todo pasa.
Todo sigue,
no hay freno que pare
ni tijeras destinadas
a sacarte de aquí.

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Pensamiento oculto

Carlos Garaicoa. Fin de Silencio.

Pensamiento oculto

A veces pienso que la vida
se torna ya lejana
cuando miro sin querer la imagen
de una virgen estampa en el cristal.

A veces pienso que no hay tiempo
para encontrar pedazos de otros cuerpos
que esperan ser cosidos con paciencia
y mano férrea,
que ya no hay tiempo
para amar y ser de nuevo río
de sangre tinta y leche agria tras su piel
aún colgada en el tendal. .

A veces pienso que tu cuerpo
es intolerable a mis caricias
y tus manos se vuelven mapa
de otro mundo más humano.

A veces pienso y me extraño
de conocer todas tus entrañas
sin apenas rozar tu herida.

Solo a veces,
cuando pienso en tí,
me doy cuenta que tampoco
es para tanto ahogarse
en alcohol,
que a veces,
es necesario
quemar un poco de ser
para poder arder mejor.

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Desnuda o Ata(me)

Desnuda o Ata(me)

B.Brandt. Micheldever  (Nov.1948)


Ya no quedan huesos que sostengan
la presión del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

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Atragantarse

Centrifugado




 Atragantarse

No se por qué me retas
a trabar tu lengua de trigos
y tristes tigres que devoran
y rayan tu cuerpo de metal.

No se por qué me esperas
en la madrugada desierta
leyendo poemas de amor,
aún desesperados.

Parece absurdo escribir
poemas si la rima es asonante
o consonante, si es cuarteto,
terceto o multiforme.

No se por qué sigo escribiendo
si hay poemas y poetas
pero no existe ya Poesía.
                                      (Quizá nunca fue)

No se por qué miras el cielo
con desgana si ya no hay más
allá (ni hubo aquí)

Pero sí se,
y esto es irremediable,
que ya no tengo piel.
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El Árbol del Olvido

El Árbol del Olvido

Piel Manchada

Veronique


Y oir de nuevo
sus gritos enmudece
la ciudad,
                                 desierto,
                      de otra orilla.

Aquel tímido lunar
asomado en la ventana
solía encontrarme
allí, junto a la carne seca.

Tu voz se filtra en la mirilla
y reclama la sal.
Un pellizco solo,
que me aprieta aquí dentro.
Aquí, donde siempre llueve
sin tejado ni sartén
ni perro mojado de ser.

Y es de nuevo, 26 de mayo
un límite de insanidad contagiosa
un alfiler más en la cabeza de trapo
que busca sin remedio un por qué
              entre (la almohada
y tu cara deshecha)
                           de razón.

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Cumpleaños de amor

A. Kertész

Brassai


Cumpleaños de amor

¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
—prolongándome, vivo, hacia la muerte—
se pasarán de mano en mano,
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

Ángel Gónzalez

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http://www.youtube.com/watch?v=evN8A0HZctM&feature=related

Querido Submarino




Querido submarino


¿Oyes los perros
rasgar la luna?

hueco rui-do
entre tus pies.

dos silencios
y en acción.

¿Oyes los perros
rasgar la luna?

de mirada te escucho
que tu voz es agua-fuerte.

¿Acaso no los oyes?
¿Acaso no sin luna?

La noche pesa y pasa
y el reloj se aleja de mi cuerpo
húmedo de entrañas.

Y los perros ladran,
y aullan a rabiar
mordiendo el pezón
cósmico del que
estallan las estrellas.

¿Oyes la luna que exprime?
¿Los perros que crujen?

Aún es pronto,
cadáver semihundido,
el mar inunda y calcina.


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Vida, vi-vida

Cuchillada modernista


Vida, vi-vida

Buscas vencer el fantasma
de tus pasos desgastados
en aquel contenedor viejo
con olor a sardinas y a pastel.

Buscas palabras sudadas
con polvo y solapa y a las tres.

Buscas la nada y la rebuscas
sin saber acaso qué
ni quién,
ni dónde,
ni por qué.

Buscas la vida que impulsa
tu egoismo innato.

Aquello que brilla en el nido ajeno,
en la paja cubierta de esparto.

Parece que a la luz todos somos blancos.

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Amor Mundi

Oh, Whats That In The Hollow de Edward Robert Hughes (1895),

ilustración de un poema de Christina Rossetti


Amor Mundi 
“Oh where are you going with your love-locks flowing
   On the west wind blowing along this valley track?”   
“The downhill path is easy, come with me an it please ye,
   We shall escape the uphill by never turning back.”

So they two went together in glowing August weather,   
   The honey-breathing heather lay to their left and right;
And dear she was to dote on, her swift feet seemed to float on   
   The air like soft twin pigeons too sportive to alight.

“Oh what is that in heaven where gray cloud-flakes are seven,   
   Where blackest clouds hang riven just at the rainy skirt?”   
“Oh that’s a meteor sent us, a message dumb, portentous,   
   An undeciphered solemn signal of help or hurt.”

“Oh what is that glides quickly where velvet flowers grow thickly,   
   Their scent comes rich and sickly?”—“A scaled and hooded worm.”
“Oh what’s that in the hollow, so pale I quake to follow?”   
   “Oh that’s a thin dead body which waits the eternal term.”

“Turn again, O my sweetest,—turn again, false and fleetest:   
   This beaten way thou beatest I fear is hell’s own track.”
“Nay, too steep for hill-mounting; nay, too late for cost-counting:
   This downhill path is easy, but there’s no turning back.”
   
                                                                    
Christina Rossetti

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Días de abstinencia, de no latir y rebuscar lo profanado...Síndrome de rebelde y los pegamoides. No hay ciencia curandera, ni curanderas sin velas.

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La extinción de lo extinto



La extinción de lo extinto:

 
El deseo se extingue en tus rodillas,
mirada de pájaro obtuso,
al final de la taza de té,
junto a la servilleta de besos robados.

El deseo se extingue en la devastación
del bosque indígena (de tradición absorbida),
en la ortografía consentida de una tarde lluviosa
llena de esdrújulas y tildes voladas.

Me secuestras buscando la fugaz comprensión
del vino amargo entre mis uñas disfrazadas
de amistad.

El deseo se extingue en tí,
desencanto de juventud profanada,
en tu risa de primavera adormecida.

El deseo se extingue cuando me consumo,
y te pierdo.

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Muerte nº 28

B. Brandt

F. Holland (1906). Nude boy in rocky landscapes, arms raised.
Muerte nº 28:


La esteriladad lo es todo,


aquí y ahora.

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Vegetales

Gumer, la manzana asesina



Sueño vegetal,
con apio y puerro.
combate a presión,
monstruo de vapor.
                                            (insano)

Sueño vegetal,
de espárragos snobs,
duque de Salmorejo,
tierras de Col en Bruselas.

Señora alcachofa,
lo nuestro es un error,
el Brocoli rapea.

Sueño vegetal
1, 2, 3.
Ruperta podrida.

Olor a fregasuelos,
a cabeza hueca,
sabor a sueño vegetal.

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III

Mar (zo)

Y sólo quiero morder rayo
quemar la sed de aliento,
sentir tu voz en mí             (garganta)
aquí dentro.

Y sólo quiero pasar tu letra
arder la furia roble,            sobre piel,
buscar tu norte, tu sur,
tu este y tu oeste.

Y solo quiero, de ti,
a ti, en ti, tu ser.

Y solo quiero, de ti.

Y sólo quiero beber a ser,
ahogar la espera en rojo, en azul,
vivir aquí el imperfecto.

Y solo quiero.

Y solo.

Y...


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Pescado Crudo

Denia. Castillo.

Óxido.


Pescado Crudo


Si miras desde fuera
verás ese agujero insano
que crece y se desarrolla
como un parásito intestinal
mal aferrado.

No te asustes.
sólo se esconde de tu raíz.

Si miras desde fuera
verás ese ojo de esmalte gris
que escupe luz y vida
allá donde comienza la cordura.

Cordura transitoria de los locos,
                                   (esos animales racionales)
que desvelan la vida oculta de la palabra,
recorriendo su geografía desnortada.

Acércate al umbral
donde comienza la razón.

Si miras desde fuera,
jamás podré leer el mapa
que gime y reluce
bajo tu piel.

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Tombeaux

R. Demachy, Struggle (1904)

Tombeaux

Sí. La muerte come nueces,
se derrite la cera en sus pupilas
y busca insaciable la tumba profanada
                                          (que soy yo).

El miedo está húmedo y corta,
la sal extingue rosas sin espinas,
devora el rojo corrosivo en su pecho
y muerde la vida con desgana.

Sí. La muerte come nueces,
se ríe del polvo en la vitrina
y encuentra su mano hundida
en esa herida                     (que soy yo).

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"Mais l'enfant, épanchant une immense douleur,
cria soudain: ''Je sense s'emerger de tout mon être un abîme beánt; cet abîme est mon coeur!". C. Baudelaire

Hiroshima Mon Amour


Hiroshima Mon Amour

Y te encuentro a ti.
Te recuerdo.
¿Quién eres?
Me esatas matando.
Eres mi vida.
¿Cómo iba yo a imaginarme que ésta ciudad
estuviera hecha a la medida del amor?
¿Cómo iba a imaginarme que que estuvieras hecho
a la medida de mi cuerpo mismo?
Me gustas. Qué acontecimiento. Me gustas.
Qué lentitud, de pronto.
Qué dulzura.
Tú no puedes saber.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Tengo tiempo de sobra.
Te lo ruego.
Devórame.
Devórame hasta la fealdad.
¿Porqué no tú?
¿Por qué no tú, en esta ciudad y en esta noche
tan semejante a las demás quese confunde con ellas?
Te lo ruego...        
  
M. DURAS

Domingo por la tarde

 Porque hoy es Domingo, porque la pluma está seca y no encuentro la palabra exacta para acabar.

 

Colisión Frontal

Colisión frontal

photo by Ouka Leele


Revives como aquel
que hunde su rostro en la bañera
buscando aligerar la carga de sus días.

Intentas descender al origen de tu mal
en una noche de azúcar quemado con olor a sal.
Mientes cuando dices: "au-lait, mon amour",
mientras diseccionas cadáveres con tus asesinas.

Noches de culo, de botella,
óleos empolvados que cubren fantasmas blancos,
buscando el verde luminoso
al apagar la luz,
al pronunciar Jaque.

No me agarres la mano,
ahora me toca a mi,
Black Devil you're dead.
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Mi Odradek




Hoy es día de ciprés,
de Leucótea cegada.
Muere en lo más profundo,
brota un suspiro derrotado.
Hoy es día de aullidos silenciosos,
de combustión espontánea.

Hoy, cometí el peor error:
arranqué el tuétano del recuerdo:
mordí su rodilla extranjera.

______________________________________________________________________________
" Sobre su hombro se ha posado un ser inferior y más oscuro: un odrarek que ataca su alma, la estrecha y la aprieta, la rejuvenece y, a su modo, la inmadurece". 
Vila-Matas



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