Le Saule De Mon Coeur

Jack Delano, 1941

Notas previas a una despedida:



No hay infancia
sin exilio
 No hay voz
sin lengua
 No hay miedo
sin presa
 No hay pared
                     ni suelo.
 No hay rincón
de cal           
                     ni blanco
(sin tí).

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T.V.

Reflections

Naúser

No creas que el mundo
es menos negro
si no soy ya,
                           así contigo.
Ni dudes si quiera contra mí,
la absoluta convicción
en lo no visible.

Ya se que morir,
no es un acto reflejo,
y que un te quiero
no vale más que
3 miserables euros.
También se que tu isla
está ya desierta
y no es viva allí,
donde sentíamos crecer.

No creas que no cuido
el agujero:
                Cada día
                              más
                                    profundo.

(Ahora sin piel).


Ya no quedan huesos
que sostengan la presión
del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos
que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

No creas que el mundo
es llama y río
si me quedo cuerpo a cuerpo
sin botones que resistan
el galopar feroz
de tu pecho hundido de violetas.

No creas.

Los espectros
se viven,
se piensan,
se buscan
y matan,
pero jamás
se encontrarán:
tu piel.          ajada.

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Koi Carp. Koson.

Tú entre Todo


Qué más da París
si ya no quedan labios
de amapola en flor.

Qué más da tu risa tonta
cuando no hay eco que descubra
palomas de plata tras el umbral.

Qué más da la noche y el día,
qué más da si es luz y tu cuerpo.
Qué más da.

Qué importan humanos,
qué trescientos cuarenta y dos
amigos,
si la vida en un puño y tú en el tren
de conjuros malheridos,
de gatos tuertos
y óxido crónico.

Qué más da si Luis, Pedro,
Miguel o Juan.
Qué más da.

Todo pasa.
Todo sigue,
no hay freno que pare
ni tijeras destinadas
a sacarte de aquí.

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Carlos Garaicoa. Fin de Silencio.

Pensamiento oculto

A veces pienso que la vida
se torna ya lejana
cuando miro sin querer la imagen
de una virgen estampa en el cristal.

A veces pienso que no hay tiempo
para encontrar pedazos de otros cuerpos
que esperan ser cosidos con paciencia
y mano férrea,
que ya no hay tiempo
para amar y ser de nuevo río
de sangre tinta y leche agria tras su piel
aún colgada en el tendal. .

A veces pienso que tu cuerpo
es intolerable a mis caricias
y tus manos se vuelven mapa
de otro mundo más humano.

A veces pienso y me extraño
de conocer todas tus entrañas
sin apenas rozar tu herida.

Solo a veces,
cuando pienso en tí,
me doy cuenta que tampoco
es para tanto ahogarse
en alcohol,
que a veces,
es necesario
quemar un poco de ser
para poder arder mejor.

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Desnuda o Ata(me)

B.Brandt. Micheldever  (Nov.1948)

Ya no quedan huesos que sostengan
la presión del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

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Centrifugado

 Atragantarse

No se por qué me retas
a trabar tu lengua de trigos
y tristes tigres que devoran
y rayan tu cuerpo de metal.

No se por qué me esperas
en la madrugada desierta
leyendo poemas de amor,
aún desesperados.

Parece absurdo escribir
poemas si la rima es asonante
o consonante, si es cuarteto,
terceto o multiforme.

No se por qué sigo escribiendo
si hay poemas y poetas
pero no existe ya Poesía.
                                      (Quizá nunca fue)

No se por qué miras el cielo
con desgana si ya no hay más
allá (ni hubo aquí)

Pero sí se,
y esto es irremediable,
que ya no tengo piel.
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El Árbol del Olvido

Piel Manchada

Veronique

Y oir de nuevo
sus gritos enmudece
la ciudad,
                                 desierto,
                      de otra orilla.

Aquel tímido lunar
asomado en la ventana
solía encontrarme
allí, junto a la carne seca.

Tu voz se filtra en la mirilla
y reclama la sal.
Un pellizco solo,
que me aprieta aquí dentro.
Aquí, donde siempre llueve
sin tejado ni sartén
ni perro mojado de ser.

Y es de nuevo, 26 de mayo
un límite de insanidad contagiosa
un alfiler más en la cabeza de trapo
que busca sin remedio un por qué
              entre (la almohada
y tu cara deshecha)
                           de razón.

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A. Kertész

Brassai

Cumpleaños de amor

¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
—prolongándome, vivo, hacia la muerte—
se pasarán de mano en mano,
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

Ángel Gónzalez

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http://www.youtube.com/watch?v=evN8A0HZctM&feature=related

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Querido submarino


¿Oyes los perros
rasgar la luna?

hueco rui-do
entre tus pies.

dos silencios
y en acción.

¿Oyes los perros
rasgar la luna?

de mirada te escucho
que tu voz es agua-fuerte.

¿Acaso no los oyes?
¿Acaso no sin luna?

La noche pesa y pasa
y el reloj se aleja de mi cuerpo
húmedo de entrañas.

Y los perros ladran,
y aullan a rabiar
mordiendo el pezón
cósmico del que
estallan las estrellas.

¿Oyes la luna que exprime?
¿Los perros que crujen?

Aún es pronto,
cadáver semihundido,
el mar inunda y calcina.


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Cuchillada modernista

Vida, vi-vida

Buscas vencer el fantasma
de tus pasos desgastados
en aquel contenedor viejo
con olor a sardinas y a pastel.

Buscas palabras sudadas
con polvo y solapa y a las tres.

Buscas la nada y la rebuscas
sin saber acaso qué
ni quién,
ni dónde,
ni por qué.

Buscas la vida que impulsa
tu egoismo innato.

Aquello que brilla en el nido ajeno,
en la paja cubierta de esparto.

Parece que a la luz todos somos blancos.

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Oh, Whats That In The Hollow de Edward Robert Hughes (1895), ilustración de un poema de Christina Rossetti

Amor Mundi 

“Oh where are you going with your love-locks flowing

   On the west wind blowing along this valley track?”   

“The downhill path is easy, come with me an it please ye,

   We shall escape the uphill by never turning back.”

So they two went together in glowing August weather,   

   The honey-breathing heather lay to their left and right;

And dear she was to dote on, her swift feet seemed to float on   

   The air like soft twin pigeons too sportive to alight.

“Oh what is that in heaven where gray cloud-flakes are seven,   

   Where blackest clouds hang riven just at the rainy skirt?”   

“Oh that’s a meteor sent us, a message dumb, portentous,   

   An undeciphered solemn signal of help or hurt.”

“Oh what is that glides quickly where velvet flowers grow thickly,   

   Their scent comes rich and sickly?”—“A scaled and hooded worm.”

“Oh what’s that in the hollow, so pale I quake to follow?”   

   “Oh that’s a thin dead body which waits the eternal term.”

“Turn again, O my sweetest,—turn again, false and fleetest:   

   This beaten way thou beatest I fear is hell’s own track.”

“Nay, too steep for hill-mounting; nay, too late for cost-counting:

   This downhill path is easy, but there’s no turning back.”

   

                                                                    

Christina Rossetti

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Días de abstinencia, de no latir y rebuscar lo profanado...Síndrome de rebelde y los pegamoides. No hay ciencia curandera, ni curanderas sin velas.

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La extinción de lo extinto:

 
El deseo se extingue en tus rodillas,
mirada de pájaro obtuso,
al final de la taza de té,
junto a la servilleta de besos robados.

El deseo se extingue en la devastación
del bosque indígena (de tradición absorbida),
en la ortografía consentida de una tarde lluviosa
llena de esdrújulas y tildes voladas.

Me secuestras buscando la fugaz comprensión
del vino amargo entre mis uñas disfrazadas
de amistad.

El deseo se extingue en tí,
desencanto de juventud profanada,
en tu risa de primavera adormecida.

El deseo se extingue cuando me consumo,
y te pierdo.

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B. Brandt

F. Holland (1906). Nude boy in rocky landscapes, arms raised.

Muerte nº 28:

La esteriladad lo es todo,

aquí y ahora.

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Gumer, la manzana asesina

Sueño vegetal,
con apio y puerro.
combate a presión,
monstruo de vapor.
                                            (insano)

Sueño vegetal,
de espárragos snobs,
duque de Salmorejo,
tierras de Col en Bruselas.

Señora alcachofa,
lo nuestro es un error,
el Brocoli rapea.

Sueño vegetal
1, 2, 3.
Ruperta podrida.

Olor a fregasuelos,
a cabeza hueca,
sabor a sueño vegetal.

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Mar (zo)

Y sólo quiero morder rayo
quemar la sed de aliento,
sentir tu voz en mí             (garganta)
aquí dentro.

Y sólo quiero pasar tu letra
arder la furia roble,            sobre piel,
buscar tu norte, tu sur,
tu este y tu oeste.

Y solo quiero, de ti,
a ti, en ti, tu ser.

Y solo quiero, de ti.

Y sólo quiero beber a ser,
ahogar la espera en rojo, en azul,
vivir aquí el imperfecto.

Y solo quiero.

Y solo.

Y...


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Denia. Castillo.

Óxido.

Pescado Crudo


Si miras desde fuera
verás ese agujero insano
que crece y se desarrolla
como un parásito intestinal
mal aferrado.

No te asustes.
sólo se esconde de tu raíz.

Si miras desde fuera
verás ese ojo de esmalte gris
que escupe luz y vida
allá donde comienza la cordura.

Cordura transitoria de los locos,
                                   (esos animales racionales)
que desvelan la vida oculta de la palabra,
recorriendo su geografía desnortada.

Acércate al umbral
donde comienza la razón.

Si miras desde fuera,
jamás podré leer el mapa
que gime y reluce
bajo tu piel.

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R. Demachy, Struggle (1904)

Tombeaux

Sí. La muerte come nueces,
se derrite la cera en sus pupilas
y busca insaciable la tumba profanada
                                          (que soy yo).

El miedo está húmedo y corta,
la sal extingue rosas sin espinas,
devora el rojo corrosivo en su pecho
y muerde la vida con desgana.

Sí. La muerte come nueces,
se ríe del polvo en la vitrina
y encuentra su mano hundida
en esa herida                     (que soy yo).

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"Mais l'enfant, épanchant une immense douleur,
cria soudain: ''Je sense s'emerger de tout mon être un abîme beánt; cet abîme est mon coeur!". C. Baudelaire

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Hiroshima Mon Amour

Y te encuentro a ti.
Te recuerdo.
¿Quién eres?
Me esatas matando.
Eres mi vida.
¿Cómo iba yo a imaginarme que ésta ciudad
estuviera hecha a la medida del amor?
¿Cómo iba a imaginarme que que estuvieras hecho
a la medida de mi cuerpo mismo?
Me gustas. Qué acontecimiento. Me gustas.
Qué lentitud, de pronto.
Qué dulzura.
Tú no puedes saber.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Tengo tiempo de sobra.
Te lo ruego.
Devórame.
Devórame hasta la fealdad.
¿Porqué no tú?
¿Por qué no tú, en esta ciudad y en esta noche
tan semejante a las demás quese confunde con ellas?
Te lo ruego...        

  

M. DURAS

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Colisión frontal

photo by Ouka Leele

Revives como aquel
que hunde su rostro en la bañera
buscando aligerar la carga de sus días.

Intentas descender al origen de tu mal
en una noche de azúcar quemado con olor a sal.
Mientes cuando dices: "au-lait, mon amour",
mientras diseccionas cadáveres con tus asesinas.

Noches de culo, de botella,
óleos empolvados que cubren fantasmas blancos,
buscando el verde luminoso
al apagar la luz,
al pronunciar Jaque.

No me agarres la mano,
ahora me toca a mi,
Black Devil you're dead.
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