Le Saule De Mon Coeur

Arrugas

Erosión

Tú, tan incierta...

Esta mañana,
teñida de rojo,
se deshace entre tus huesos,
incluso el cepillo de dientes
dormita reseco y asqueado.

El ventilador se atasca justo
cuando empezaba a respirar,
y los días pasan largos sin poder
sacar los ojos del vidé.

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Shlomi Nissim. Little Red Riding Hood.

Ryan McGinley. MUSE Magazine.

Sin Pudor

No creo que sea la esposa perfecta
porque cada  vez menstrúo más
y uso desodorante de hombre caducado.

Cuatro años sin peluquería,
han hecho de mí una fiera agresiva de circo,
igual de trastornada y vieja armatoste.

A pesar de ello,
todavía conservo algo de humanidad,
tan mínima como la carcoma que habita
en las caras alcoholicas de la piel roja.

Odio que seas asi,
y que tus besos aspiren 
la barrera que separa al lobo
de mi cuerpo vacío de entrañas.

Ya no entiendo ni por qué tú,
si quiero ser animal sin pudor
abierto de 10.00 a 14.00.
sin nombre              ni apellido,

                   (vacío).

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Jack Daniel's Poet

A. Warhol. After the Party (1979)

Nota 8:

Ya solo quedan
esos tipos borrachos
que pendulan
de chica en chica,
                          de verso en verso
y me la tiro porque me toca
cada vez que el segundero
vuelve a marcar la vertical.

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Porque hay veces que sí, que sí merece la pena:

http://www.youtube.com/watch?v=qv-k9vN_I6g

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Volada

3º Mov. Andante

La Batalla


No es justo
abandonar bocas
secas de paciencia
al limbo de los desheredados.

No creo, desde hace tiempo
en el hijo del costado,
ni en aquel que hunde su cabeza
en el seno del pueblo judío como
un manso animal de tiro.

No es justo
ya, ni el noticiario.

En Sol se gesta un cambio,
ciego y sordo;
nadie se da cuenta
que la revolución
lleva siglos empezada,
que ya es hora
de marchar y levantar
de nuevo el culo de hormigón
para sentir así,
las fisuras que desde hace tantos años
gotean en nuestras manos de siervo.

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* Vídeo: Bluegrass Jam Session Ópera en especial compañía. Sábado 13 Agosto 2011. Disfruten.

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Cindy Sherman, untitled Film Still #84, (1980)

Rutina:


Ni una estrella en la nevera,
sólo un limón reseco de frío.

La luna parece distinta,
desde que el sol se esconde
entre montones de ropa vieja.

yo sigo plantada en el sofá,
con las mismas bragas que hace
tres años solías bajarme a escondidas
en el baño.

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Basquiat. Tabaco (1984)

Mono:

No quiero renunciar
al silencio,
ni buscar letras
que suplan al cadáver
con ketchup,
en la función de fin de curso.

No quiero renunciar
al negro.
No.
Ni a los tonos pálidos,
vívidos y tiernos
de la nalga de neonato.

No quiero renunciar
a reir:
hay demasiada muerte muda
y un solo rastro de amor:

Tu foto colgada
                      en mi nevera.

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The Fish Eye. Michael G. Celliers

Fish Eye. Ssecret (DEVIANART)

Lágrimas de pez

Llovía a cántaros, las gotas fundiéndose frenéticamente sobre las olas, cada vez más furiosas y gruñonas. La arena estaba turbia y revoltosa, se arremolinaba en las orillas.

Un pequeño pececillo jugaba despreocupado, nadó profundo y siguió hacia la derecha, entonces estaba perdido. No vio nada, la oscuridad se apoderó de su inocencia sin previo aviso. Buscaba el camino de vuelta sin resultado, cuando escuchó algo que se acercaba rápidamente.
2.20$/pieza de atún, 3.50$/pieza de arenque. Antes de llegar a la lonja, sólo un ojo, una pupila redonda y negra que se abría al cielo de gaviotas carroñeras.

El atunero lleno injustamente de tipos y tamaños distintos de peces, se convirtió en un respiradero asfixiado. El pequeño pececillo con la cabeza apoyada en el amoniaco del suelo, dejó resbalar una lágrima de impotencia, casi imperceptible.

Su piel seguía húmeda y a 2.20$, el pequeño pececillo dejó de latir y su ojo se volvió aún más profundo y negro, espejo de otros peces despecificados, también distantes.

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Vientre Desierto

Árido

No esconderás
el miedo,
                (ni siquiera de tí).

El error radica en
tu sonrisa de tormenta
llena de sangre de otras
lenguas aún más lejanas.

Ya buscaste un maniquí
para que abrace tus pesares
por un tiempo límite
de dos noches y media.

Ahora, el minutero
busca ser segundero
como persiguiendo
el círculo perfecto
que marca el ritmo
de mi vida maldita.

Eres única persona,
                            como todos,
para mí,
adorno de escaparate
moderno ya viciado.

Aunque cambies
de chaqueta y abrigo en invierno
y de chanclas y bañador en verano,
engordes o adelgaces 3 kilos,
ya sabes,
que es inevitable
seguir aquí,
desgarrada,
esperando
tu eco difuso
en mi tierra estéril.
Soñar tu regreso,
ansiarte de nuevo
bajo la sábana blanca
y quererte así para siempre,
(como entonces).

Nuestras miradas se cruzaron
siendo conscientes,
en ese mismo instante,
que la soledad
ya había anidado
en nuestras rodillas.

Y andar por el desierto de tu rostro vuelto,
y respirar bajo el vientre maternal
que todo cobija y socorre,
es saber que no queda ya qué decir,
ni qué buscar Allí.

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Frida Kahlo. La Columna Rota (1944)

Mi Cuaderno

Necropsia

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y lanzarse a la vida.

Acabar con el cuaderno significa
renunciar a 150 gramos de existencia
y perder el rumbo que me mantuvo
asida a este raíl por el que ya no pasan
más trenes, ni verbos, ni nombres.

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y soltar la mano de una maldita vez.

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Ron Mueck, Autorretrato

Naturaleza inválida


Soy egoísta
porque escribo poesía.

Soy egoísta
porque te quiero.

Soy egoista porque
MI soledad es MI única
forma de amarte.

Soy, yo, MI propia
idea de ser perfecto,
terminado de muerte.

Soy una verdadera
extranjera en MI propio
egoísmo racional y devastador.

Ser egoísta implica afirmar
sentirse humano.

Y eso es algo que nunca me perdonaré.

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Jack Delano, 1941

Notas previas a una despedida:



No hay infancia
sin exilio
 No hay voz
sin lengua
 No hay miedo
sin presa
 No hay pared
                     ni suelo.
 No hay rincón
de cal           
                     ni blanco
(sin tí).

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T.V.

Reflections

Naúser

No creas que el mundo
es menos negro
si no soy ya,
                           así contigo.
Ni dudes si quiera contra mí,
la absoluta convicción
en lo no visible.

Ya se que morir,
no es un acto reflejo,
y que un te quiero
no vale más que
3 miserables euros.
También se que tu isla
está ya desierta
y no es viva allí,
donde sentíamos crecer.

No creas que no cuido
el agujero:
                Cada día
                              más
                                    profundo.

(Ahora sin piel).


Ya no quedan huesos
que sostengan la presión
del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos
que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

No creas que el mundo
es llama y río
si me quedo cuerpo a cuerpo
sin botones que resistan
el galopar feroz
de tu pecho hundido de violetas.

No creas.

Los espectros
se viven,
se piensan,
se buscan
y matan,
pero jamás
se encontrarán:
tu piel.          ajada.

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Koi Carp. Koson.

Tú entre Todo


Qué más da París
si ya no quedan labios
de amapola en flor.

Qué más da tu risa tonta
cuando no hay eco que descubra
palomas de plata tras el umbral.

Qué más da la noche y el día,
qué más da si es luz y tu cuerpo.
Qué más da.

Qué importan humanos,
qué trescientos cuarenta y dos
amigos,
si la vida en un puño y tú en el tren
de conjuros malheridos,
de gatos tuertos
y óxido crónico.

Qué más da si Luis, Pedro,
Miguel o Juan.
Qué más da.

Todo pasa.
Todo sigue,
no hay freno que pare
ni tijeras destinadas
a sacarte de aquí.

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Carlos Garaicoa. Fin de Silencio.

Pensamiento oculto

A veces pienso que la vida
se torna ya lejana
cuando miro sin querer la imagen
de una virgen estampa en el cristal.

A veces pienso que no hay tiempo
para encontrar pedazos de otros cuerpos
que esperan ser cosidos con paciencia
y mano férrea,
que ya no hay tiempo
para amar y ser de nuevo río
de sangre tinta y leche agria tras su piel
aún colgada en el tendal. .

A veces pienso que tu cuerpo
es intolerable a mis caricias
y tus manos se vuelven mapa
de otro mundo más humano.

A veces pienso y me extraño
de conocer todas tus entrañas
sin apenas rozar tu herida.

Solo a veces,
cuando pienso en tí,
me doy cuenta que tampoco
es para tanto ahogarse
en alcohol,
que a veces,
es necesario
quemar un poco de ser
para poder arder mejor.

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Desnuda o Ata(me)

B.Brandt. Micheldever  (Nov.1948)

Ya no quedan huesos que sostengan
la presión del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

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Centrifugado

 Atragantarse

No se por qué me retas
a trabar tu lengua de trigos
y tristes tigres que devoran
y rayan tu cuerpo de metal.

No se por qué me esperas
en la madrugada desierta
leyendo poemas de amor,
aún desesperados.

Parece absurdo escribir
poemas si la rima es asonante
o consonante, si es cuarteto,
terceto o multiforme.

No se por qué sigo escribiendo
si hay poemas y poetas
pero no existe ya Poesía.
                                      (Quizá nunca fue)

No se por qué miras el cielo
con desgana si ya no hay más
allá (ni hubo aquí)

Pero sí se,
y esto es irremediable,
que ya no tengo piel.
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El Árbol del Olvido

Piel Manchada

Veronique

Y oir de nuevo
sus gritos enmudece
la ciudad,
                                 desierto,
                      de otra orilla.

Aquel tímido lunar
asomado en la ventana
solía encontrarme
allí, junto a la carne seca.

Tu voz se filtra en la mirilla
y reclama la sal.
Un pellizco solo,
que me aprieta aquí dentro.
Aquí, donde siempre llueve
sin tejado ni sartén
ni perro mojado de ser.

Y es de nuevo, 26 de mayo
un límite de insanidad contagiosa
un alfiler más en la cabeza de trapo
que busca sin remedio un por qué
              entre (la almohada
y tu cara deshecha)
                           de razón.

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A. Kertész

Brassai

Cumpleaños de amor

¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
—prolongándome, vivo, hacia la muerte—
se pasarán de mano en mano,
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

Ángel Gónzalez

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http://www.youtube.com/watch?v=evN8A0HZctM&feature=related

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Querido submarino


¿Oyes los perros
rasgar la luna?

hueco rui-do
entre tus pies.

dos silencios
y en acción.

¿Oyes los perros
rasgar la luna?

de mirada te escucho
que tu voz es agua-fuerte.

¿Acaso no los oyes?
¿Acaso no sin luna?

La noche pesa y pasa
y el reloj se aleja de mi cuerpo
húmedo de entrañas.

Y los perros ladran,
y aullan a rabiar
mordiendo el pezón
cósmico del que
estallan las estrellas.

¿Oyes la luna que exprime?
¿Los perros que crujen?

Aún es pronto,
cadáver semihundido,
el mar inunda y calcina.


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Cuchillada modernista

Vida, vi-vida

Buscas vencer el fantasma
de tus pasos desgastados
en aquel contenedor viejo
con olor a sardinas y a pastel.

Buscas palabras sudadas
con polvo y solapa y a las tres.

Buscas la nada y la rebuscas
sin saber acaso qué
ni quién,
ni dónde,
ni por qué.

Buscas la vida que impulsa
tu egoismo innato.

Aquello que brilla en el nido ajeno,
en la paja cubierta de esparto.

Parece que a la luz todos somos blancos.

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