Le Saule De Mon Coeur

John Cage. Dramatic Fire. 1989.

Noche de Punk

En mi casa siempre había roscón.
Roscón con nata, con chocolate,
o simplemente roscón reseco.
Pero sea cual sea su variedad,
hay algo que nunca fallaba:
una figurilla cubierta de celofán.
A mi siempre me ha entristecido
encontrar su escondite entre la masa,
la nata o el chocolate.
Y hoy, que ya hace 6 años que dejé de creer,
sigo viendo aquella figurilla
como un simplón recordatorio
de un embalsamamiento que poco tardará en llegar,
ese momento, en el que el tiempo colisiona
con tu percepcón de realidad
y tus pupilas se dilatan
buscando sombras que empequeñecer
con su niebla permanente.
Ahora, las frutas confitadas
y las almendras tan bien doradas
sobre la corona de azahar esponjosa,
sólo me producen naúseas.

Noche de coronas de plástico trucadas,
de aparejo y retales cosidos con costuras prácticamente invisibles.
Señores, esta noche limpien sus zapatos.
Sus majestades arrasarán salones con fuego y grafittis.

La crisis es puro Punk.
Es la noche del Roscónk.

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(Auto)Destrucción:

Dices que hay lobos
que acechan tu carne
de cristal (o porcelana),
que no hay respuestas
ni en el contestador,
que no es nada,
que ya no importa,
y nuestro universo en llamas,
y el cielo es vaho,
y las luces horribles.

Es Navidad otra vez,
y tu cuerpo un adorno
más entre las ramas
de este tronco pútrido.

De nuevo el Km 0,
de nuevo esta época
de egoísmo y miradas
suplicantes.

Desistir, ahora.
Si no lo hice,
fue por esta
manía mía,
por esta gilipollez,
de querer abarcar todo
y no poder con nada.

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Johnny Cash. Los Angeles, CA, August 1960. Leigh Wiener.

Céntimo burgués:

A mi déjame en paz,
que no tengo ni un duro.
Que no te voy a dar...
Déjame ya,
que no hay más
que pueda perder.

Los bolsillos
más llenos de nada
que de costumbre.

Déjame que corra,
déjame huir,
déjame.

(el humo y la colilla
en tus zapatos negros).

Déjame en paz.

YA.

De una maldita vez.

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La pluìe.

Solo es eso:

Tengo tantas deudas pendientes
que de poco serviría ya, pagarlas.
Mascar y apretar bien fuerte la lengua
al paladar y resistir el eco de voces en ruinas,
igual de bellas y decadentes que la sonrisa
amoratada de la desnutrición.

Eso es amor.

Tengo tantas cosas que hacer,
que apenas vivo, pensando el día
que el calendario se vuelve rojo
(de nuevo).

Ya no creo en el hombre,
ni en la gitana,
ni veo al gato negro
en el balcón.
Ya no creo en la palabra,
ni en los "perdonamenoquisehacertedaño",
ya no oigo risas en el patio.

Tengo tantas y tantas dudas,
que miro el cristal
y la lluvia lo aclara todo.

Creo en ti.
Solo es eso.

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G.Klimt. Moving Water (1898).

Man Ray. The Primacy of Matter over Thought (1929).

Soledad Acostumbrada

Como Pizarnik,
Ya no soy más que un adentro,
sin poder trepar tu tapia,
cada vez más angosta y palpitante.
Un frío sudor recorre el cuello,
y se mezcla con la sangre y la espesa
capa de sal que brota del lugar
donde el dolor comienza a ser placer.
Ya no soy más que un noser,
avocado a vagar en tu agujero como
un animal que hiberna, e intenta resguardarse
del frío de tu piel muerta y blanca,
donde acostumbraba a pastar,
las estaciones verdes y las bronce
cuando aún, vivía,
cuando tu canto aún, era rojo.

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Desmontar es simplemente acercar el objetivo a un punto concreto.

¿Sabes que ahora...

He perdido las piernas
y no logro encontrarlas,
todo está patas arriba.



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Cadaver Foot. Aludden 10. Deviantart.

Y qué más da todo esto
si está marchito.

Lo muerto no interesa
a nadie.

Se acabó:

punto y final.

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Arrugas

Erosión

Tú, tan incierta...

Esta mañana,
teñida de rojo,
se deshace entre tus huesos,
incluso el cepillo de dientes
dormita reseco y asqueado.

El ventilador se atasca justo
cuando empezaba a respirar,
y los días pasan largos sin poder
sacar los ojos del vidé.

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Shlomi Nissim. Little Red Riding Hood.

Ryan McGinley. MUSE Magazine.

Sin Pudor

No creo que sea la esposa perfecta
porque cada  vez menstrúo más
y uso desodorante de hombre caducado.

Cuatro años sin peluquería,
han hecho de mí una fiera agresiva de circo,
igual de trastornada y vieja armatoste.

A pesar de ello,
todavía conservo algo de humanidad,
tan mínima como la carcoma que habita
en las caras alcoholicas de la piel roja.

Odio que seas asi,
y que tus besos aspiren 
la barrera que separa al lobo
de mi cuerpo vacío de entrañas.

Ya no entiendo ni por qué tú,
si quiero ser animal sin pudor
abierto de 10.00 a 14.00.
sin nombre              ni apellido,

                   (vacío).

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Jack Daniel's Poet

A. Warhol. After the Party (1979)

Nota 8:

Ya solo quedan
esos tipos borrachos
que pendulan
de chica en chica,
                          de verso en verso
y me la tiro porque me toca
cada vez que el segundero
vuelve a marcar la vertical.

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Porque hay veces que sí, que sí merece la pena:

http://www.youtube.com/watch?v=qv-k9vN_I6g

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Volada

3º Mov. Andante

La Batalla


No es justo
abandonar bocas
secas de paciencia
al limbo de los desheredados.

No creo, desde hace tiempo
en el hijo del costado,
ni en aquel que hunde su cabeza
en el seno del pueblo judío como
un manso animal de tiro.

No es justo
ya, ni el noticiario.

En Sol se gesta un cambio,
ciego y sordo;
nadie se da cuenta
que la revolución
lleva siglos empezada,
que ya es hora
de marchar y levantar
de nuevo el culo de hormigón
para sentir así,
las fisuras que desde hace tantos años
gotean en nuestras manos de siervo.

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* Vídeo: Bluegrass Jam Session Ópera en especial compañía. Sábado 13 Agosto 2011. Disfruten.

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Cindy Sherman, untitled Film Still #84, (1980)

Rutina:


Ni una estrella en la nevera,
sólo un limón reseco de frío.

La luna parece distinta,
desde que el sol se esconde
entre montones de ropa vieja.

yo sigo plantada en el sofá,
con las mismas bragas que hace
tres años solías bajarme a escondidas
en el baño.

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Basquiat. Tabaco (1984)

Mono:

No quiero renunciar
al silencio,
ni buscar letras
que suplan al cadáver
con ketchup,
en la función de fin de curso.

No quiero renunciar
al negro.
No.
Ni a los tonos pálidos,
vívidos y tiernos
de la nalga de neonato.

No quiero renunciar
a reir:
hay demasiada muerte muda
y un solo rastro de amor:

Tu foto colgada
                      en mi nevera.

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The Fish Eye. Michael G. Celliers

Fish Eye. Ssecret (DEVIANART)

Lágrimas de pez

Llovía a cántaros, las gotas fundiéndose frenéticamente sobre las olas, cada vez más furiosas y gruñonas. La arena estaba turbia y revoltosa, se arremolinaba en las orillas.

Un pequeño pececillo jugaba despreocupado, nadó profundo y siguió hacia la derecha, entonces estaba perdido. No vio nada, la oscuridad se apoderó de su inocencia sin previo aviso. Buscaba el camino de vuelta sin resultado, cuando escuchó algo que se acercaba rápidamente.
2.20$/pieza de atún, 3.50$/pieza de arenque. Antes de llegar a la lonja, sólo un ojo, una pupila redonda y negra que se abría al cielo de gaviotas carroñeras.

El atunero lleno injustamente de tipos y tamaños distintos de peces, se convirtió en un respiradero asfixiado. El pequeño pececillo con la cabeza apoyada en el amoniaco del suelo, dejó resbalar una lágrima de impotencia, casi imperceptible.

Su piel seguía húmeda y a 2.20$, el pequeño pececillo dejó de latir y su ojo se volvió aún más profundo y negro, espejo de otros peces despecificados, también distantes.

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Vientre Desierto

Árido

No esconderás
el miedo,
                (ni siquiera de tí).

El error radica en
tu sonrisa de tormenta
llena de sangre de otras
lenguas aún más lejanas.

Ya buscaste un maniquí
para que abrace tus pesares
por un tiempo límite
de dos noches y media.

Ahora, el minutero
busca ser segundero
como persiguiendo
el círculo perfecto
que marca el ritmo
de mi vida maldita.

Eres única persona,
                            como todos,
para mí,
adorno de escaparate
moderno ya viciado.

Aunque cambies
de chaqueta y abrigo en invierno
y de chanclas y bañador en verano,
engordes o adelgaces 3 kilos,
ya sabes,
que es inevitable
seguir aquí,
desgarrada,
esperando
tu eco difuso
en mi tierra estéril.
Soñar tu regreso,
ansiarte de nuevo
bajo la sábana blanca
y quererte así para siempre,
(como entonces).

Nuestras miradas se cruzaron
siendo conscientes,
en ese mismo instante,
que la soledad
ya había anidado
en nuestras rodillas.

Y andar por el desierto de tu rostro vuelto,
y respirar bajo el vientre maternal
que todo cobija y socorre,
es saber que no queda ya qué decir,
ni qué buscar Allí.

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Frida Kahlo. La Columna Rota (1944)

Mi Cuaderno

Necropsia

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y lanzarse a la vida.

Acabar con el cuaderno significa
renunciar a 150 gramos de existencia
y perder el rumbo que me mantuvo
asida a este raíl por el que ya no pasan
más trenes, ni verbos, ni nombres.

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y soltar la mano de una maldita vez.

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Ron Mueck, Autorretrato

Naturaleza inválida


Soy egoísta
porque escribo poesía.

Soy egoísta
porque te quiero.

Soy egoista porque
MI soledad es MI única
forma de amarte.

Soy, yo, MI propia
idea de ser perfecto,
terminado de muerte.

Soy una verdadera
extranjera en MI propio
egoísmo racional y devastador.

Ser egoísta implica afirmar
sentirse humano.

Y eso es algo que nunca me perdonaré.

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Jack Delano, 1941

Notas previas a una despedida:



No hay infancia
sin exilio
 No hay voz
sin lengua
 No hay miedo
sin presa
 No hay pared
                     ni suelo.
 No hay rincón
de cal           
                     ni blanco
(sin tí).

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T.V.

Reflections

Naúser

No creas que el mundo
es menos negro
si no soy ya,
                           así contigo.
Ni dudes si quiera contra mí,
la absoluta convicción
en lo no visible.

Ya se que morir,
no es un acto reflejo,
y que un te quiero
no vale más que
3 miserables euros.
También se que tu isla
está ya desierta
y no es viva allí,
donde sentíamos crecer.

No creas que no cuido
el agujero:
                Cada día
                              más
                                    profundo.

(Ahora sin piel).


Ya no quedan huesos
que sostengan la presión
del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos
que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

No creas que el mundo
es llama y río
si me quedo cuerpo a cuerpo
sin botones que resistan
el galopar feroz
de tu pecho hundido de violetas.

No creas.

Los espectros
se viven,
se piensan,
se buscan
y matan,
pero jamás
se encontrarán:
tu piel.          ajada.

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Koi Carp. Koson.

Tú entre Todo


Qué más da París
si ya no quedan labios
de amapola en flor.

Qué más da tu risa tonta
cuando no hay eco que descubra
palomas de plata tras el umbral.

Qué más da la noche y el día,
qué más da si es luz y tu cuerpo.
Qué más da.

Qué importan humanos,
qué trescientos cuarenta y dos
amigos,
si la vida en un puño y tú en el tren
de conjuros malheridos,
de gatos tuertos
y óxido crónico.

Qué más da si Luis, Pedro,
Miguel o Juan.
Qué más da.

Todo pasa.
Todo sigue,
no hay freno que pare
ni tijeras destinadas
a sacarte de aquí.

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