Le Saule De Mon Coeur

T.V.

Reflections

Naúser

No creas que el mundo
es menos negro
si no soy ya,
                           así contigo.
Ni dudes si quiera contra mí,
la absoluta convicción
en lo no visible.

Ya se que morir,
no es un acto reflejo,
y que un te quiero
no vale más que
3 miserables euros.
También se que tu isla
está ya desierta
y no es viva allí,
donde sentíamos crecer.

No creas que no cuido
el agujero:
                Cada día
                              más
                                    profundo.

(Ahora sin piel).


Ya no quedan huesos
que sostengan la presión
del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos
que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

No creas que el mundo
es llama y río
si me quedo cuerpo a cuerpo
sin botones que resistan
el galopar feroz
de tu pecho hundido de violetas.

No creas.

Los espectros
se viven,
se piensan,
se buscan
y matan,
pero jamás
se encontrarán:
tu piel.          ajada.

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Koi Carp. Koson.

Tú entre Todo


Qué más da París
si ya no quedan labios
de amapola en flor.

Qué más da tu risa tonta
cuando no hay eco que descubra
palomas de plata tras el umbral.

Qué más da la noche y el día,
qué más da si es luz y tu cuerpo.
Qué más da.

Qué importan humanos,
qué trescientos cuarenta y dos
amigos,
si la vida en un puño y tú en el tren
de conjuros malheridos,
de gatos tuertos
y óxido crónico.

Qué más da si Luis, Pedro,
Miguel o Juan.
Qué más da.

Todo pasa.
Todo sigue,
no hay freno que pare
ni tijeras destinadas
a sacarte de aquí.

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Carlos Garaicoa. Fin de Silencio.

Pensamiento oculto

A veces pienso que la vida
se torna ya lejana
cuando miro sin querer la imagen
de una virgen estampa en el cristal.

A veces pienso que no hay tiempo
para encontrar pedazos de otros cuerpos
que esperan ser cosidos con paciencia
y mano férrea,
que ya no hay tiempo
para amar y ser de nuevo río
de sangre tinta y leche agria tras su piel
aún colgada en el tendal. .

A veces pienso que tu cuerpo
es intolerable a mis caricias
y tus manos se vuelven mapa
de otro mundo más humano.

A veces pienso y me extraño
de conocer todas tus entrañas
sin apenas rozar tu herida.

Solo a veces,
cuando pienso en tí,
me doy cuenta que tampoco
es para tanto ahogarse
en alcohol,
que a veces,
es necesario
quemar un poco de ser
para poder arder mejor.

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Desnuda o Ata(me)

B.Brandt. Micheldever  (Nov.1948)

Ya no quedan huesos que sostengan
la presión del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

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Centrifugado

 Atragantarse

No se por qué me retas
a trabar tu lengua de trigos
y tristes tigres que devoran
y rayan tu cuerpo de metal.

No se por qué me esperas
en la madrugada desierta
leyendo poemas de amor,
aún desesperados.

Parece absurdo escribir
poemas si la rima es asonante
o consonante, si es cuarteto,
terceto o multiforme.

No se por qué sigo escribiendo
si hay poemas y poetas
pero no existe ya Poesía.
                                      (Quizá nunca fue)

No se por qué miras el cielo
con desgana si ya no hay más
allá (ni hubo aquí)

Pero sí se,
y esto es irremediable,
que ya no tengo piel.
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