Le Saule De Mon Coeur

El Árbol del Olvido

Piel Manchada

Veronique

Y oir de nuevo
sus gritos enmudece
la ciudad,
                                 desierto,
                      de otra orilla.

Aquel tímido lunar
asomado en la ventana
solía encontrarme
allí, junto a la carne seca.

Tu voz se filtra en la mirilla
y reclama la sal.
Un pellizco solo,
que me aprieta aquí dentro.
Aquí, donde siempre llueve
sin tejado ni sartén
ni perro mojado de ser.

Y es de nuevo, 26 de mayo
un límite de insanidad contagiosa
un alfiler más en la cabeza de trapo
que busca sin remedio un por qué
              entre (la almohada
y tu cara deshecha)
                           de razón.

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