Le Saule De Mon Coeur

La muerte de un blog o cómo salvar las ganas de echar a volar:




No es que tenga ganas de acabar con esto, ni que mi perro sea una butifarra con cola y hocico.
No es eso lo que me hace abandonar este blog, que desde el principio ha nutrido de la mejor forma mi necesidad de expresarme, ni tampoco el hecho de no escribir aquí desde hace unos meses...

Las etapas nuevas abren nuevos ciclos, y este es el comienzo del mío. Abrir una puerta echando el cerrojo a las anteriores, esto es justo lo que hago ahora.

Pronto habrá noticias en otro ámbito, nuevos proyectos en red, y sobre todo por las calles, donde pronto Madrid será el telón de fondo de un millar de propuestas que iluminarán un poco las mentes de los paseantes, en resumen, de cada uno de nosotros.

Echo el cerrojo, no sin antes agradeceros vuestra visita durante todos estos años.

Esto no acaba aquí, hay mucho por hacer.

Carlotta .

Whale. Ciaran Duffy.

Paul Strand, Blind Woman, New York, 1916.

1. Aleteo:

Tim Banks. Monster Mouth (2009).

Y ahora visto la piel de cordero que nunca me sentó bien,

thelosthumanity.tumblr.com

Blek Le Rat. Rats (1981). Paris.

He vencido a los ratones: 

Debeis saberlo:
he vencido a los ratones.
Trescientos cuerpecitos fúnebres.
Ya no hay perro que ladre,
ni gato feroz.
El sonido de la náusea
se expande en el sofá,
para que la muerte dormite
viendo la televisión.
Ratoncitos de cielo pálido y necroso,
no fue un crímen,
(sépanlo).
Homicidio sin flauta ni cordón.

_____________________________

Tecnología del Caos. 2010.

La Casa Desnuda. 2010.

De temer (o cómo ser degollada):

Todos sufrimos del mismo mal
que tan duros pretende sacarnos.
Buscamos lombrices entre la tierra
sin ser capaces  de dar aún, las buenas tardes,
miramos el poster que desde los quince, acumula
polvo en la pared como una reliquia mal hallada.
No se puede compartir taza,
ni de váter,
ni porcelana,
en esta era del tatuaje y la perforación,
tan hueca y necia
que baña manos de tinta de otras sangres,
mostrando un único crimen,
sin testigos ni dinero,
sin pasaporte ni jerez,
donde ya solo la madre te mira desde el balcón.

(Es el temor que se filtra bajo las hojas:
Leer o ser leído).

__________________________________________

Cementerio de almas puras II. Gandía (2011).

Sabes...

Nunca creí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las drogas,
ni en NADA
que no pudiera morderme muy adentro
y hacerme escupir
toda la sangre
que retengo en el pecho.
Siempre fui una incrédula
para las monjas,
mis sicarias a sueldo fijo.
Nunca sentí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las otras veinte escenas
eliminadas por el director,
porque ya NADA existe,
en este universo de universos
que nos haga reavivar,
devolvernos a ese
estado diminuto,
latente y mohoso en el sofá.
Qué bueno sería
tener el mando
a nuestra distancia,
tan cerca que nos hiciera
al fin
creer.


____________________________________



Snake on the Floor by Musselman (VIDEOCLIP) from Riddle Studio on Vimeo.

John Cage. Dramatic Fire. 1989.

Noche de Punk

En mi casa siempre había roscón.
Roscón con nata, con chocolate,
o simplemente roscón reseco.
Pero sea cual sea su variedad,
hay algo que nunca fallaba:
una figurilla cubierta de celofán.
A mi siempre me ha entristecido
encontrar su escondite entre la masa,
la nata o el chocolate.
Y hoy, que ya hace 6 años que dejé de creer,
sigo viendo aquella figurilla
como un simplón recordatorio
de un embalsamamiento que poco tardará en llegar,
ese momento, en el que el tiempo colisiona
con tu percepcón de realidad
y tus pupilas se dilatan
buscando sombras que empequeñecer
con su niebla permanente.
Ahora, las frutas confitadas
y las almendras tan bien doradas
sobre la corona de azahar esponjosa,
sólo me producen naúseas.

Noche de coronas de plástico trucadas,
de aparejo y retales cosidos con costuras prácticamente invisibles.
Señores, esta noche limpien sus zapatos.
Sus majestades arrasarán salones con fuego y grafittis.

La crisis es puro Punk.
Es la noche del Roscónk.

_______________________________________________