Le Saule De Mon Coeur

La cama está fría, me evita la noche en que mi voz no alcanza a tocarla. Su polvo aún yace en mi garganta, en la profundidad del abismo nublado y el aullido del silencio. El aire me pesa, plomo, saturnismo, quizás sea eso lo que amarga un poco más la realidad. Degradación: Etta a Janis, fabulosa degradación. La cama está fría, rechaza el calor de los cuerpos, de la luna y la taza de tila. -Niña, mira por donde vas. No sé donde estoy. No veo la luna. Sombras y barbas grotescas, un dedo inquisidor, una quema de brujas en el s.XXI. Caigo tras el fiat azul y despierto desapercibida, sin luna, aún sin sol, perdida e inhundada de agua reciclada matinal. Mis pasos tiemblan dirección Este. Ahí está mi casa, bañada y desapercibida, como yo. Aún tintinean las farolas, (eso creo), el zumbido de la luz ensordece mis oídos. El mundo se detiene, las voces se callan y las luces continúan apagadas. La puerta se abre. Mi cama sigue fría. Seguirá fría. (Está fría).

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