Le Saule De Mon Coeur

La muerte de un blog o cómo salvar las ganas de echar a volar:

No es que tenga ganas de acabar con esto, ni que mi perro sea una butifarra con cola y hocico.
No es eso lo que me hace abandonar este blog, que desde el principio ha nutrido de la mejor forma mi necesidad de expresarme, ni tampoco el hecho de no escribir aquí desde hace unos meses...

Las etapas nuevas abren nuevos ciclos, y este es el comienzo del mío. Abrir una puerta echando el cerrojo a las anteriores, esto es justo lo que hago ahora.

Pronto habrá noticias en otro ámbito, nuevos proyectos en red, y sobre todo por las calles, donde pronto Madrid será el telón de fondo de un millar de propuestas que iluminarán un poco las mentes de los paseantes, en resumen, de cada uno de nosotros.

Echo el cerrojo, no sin antes agradeceros vuestra visita durante todos estos años.

Esto no acaba aquí, hay mucho por hacer.

Carlotta .

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Whale. Ciaran Duffy.

Lo leve si eleva, dos veces bueno:

Viajar con las ballenas nunca fue tan fácil,

su mole es pura vaselina entre los dedos leguminosos,

Una sensación de refresco de cola recién destapado

de pelo violento bajo el mentón

y pezones en otoño.

Cada vez más minúscula en azul y verde

en el ensordecedor mutismo cetáceo,

mis pies parecen más anfibios que nunca,

atraviesan restos de civilizaciones olvidadas,

de errores que deben permanecer ocultos,

errores que se expanden a lo largo del camino,

tantos como casas devastadas bajo la panza,

el mar, la verdad,

el mar, es.

Las ballenas conocen nuestro secreto,

en algún momento del viaje

desvían su mirada,

dejan las cancioncillas esclavas

para fundirse entre la espuma viscosa

y entonces ser.

Lo saben, saben que somos del fondo,

que no tenemos casa,

que todo lo que ahí arriba se dice son balbuceos,

que nosotros dos somos hermanos,

creen que somos dorados

y que “ni de dónde soy ni de dónde vengo”,

por eso, por todo esto, callan y buscan oxígeno.

Lo saben, saben al fin que hemos llegado. 

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Paul Strand, Blind Woman, New York, 1916.

¡FUEGO!

Dicen que si no hubiera hormigas,

ni banda AM ni FM.

Con catapultas de barro me enfrento

en la batalla de los niños tristes.

A partir de ahora no me morderé las uñas,

sólo a veces, por la mañana para llenar

la maleta de piedras y surcar el laberinto

que surge de la tierra como una espiga dorada al sol,

igual de áspera y seca, lija de paisajes de punta.

¡FUEGO!

Balas que se entregan al muro añorando el olor a cal,

cuna de la guerra de pan y ajo.

Sopitas de agua tibia para mi niño,

y las encías en barbecho,

hasta que las barbas comuniquen

y mis pechos acaben de fermentar.

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1. Aleteo:

Tim Banks. Monster Mouth (2009).

Y ahora visto la piel de cordero que nunca me sentó bien,

y me invitan a chatos,

y me compro un globo rojo

porque ya no quedan dientes que esconder bajo la almohada.

Hace un tiempo que guardo todas las palabras

entre ramas de mirto, con mucho cuidado,

como un animal asustado que busca ocultar sus entrañas 

de los picos altos.

thelosthumanity.tumblr.com

Una pequeña golondrina herida en mi portal,

sirve para asentar la idea a la forma

y creer al fin que los monstruos vendrán

vestidos de seda, para el gran banquete,

esta noche a las 22.00

en la antigua casa de mi lavadora.

Después de todo,

solo queda esperar

que estas palabras

se acaben de gestar

y se deshagan en tu boca.

El truco final donde el verbo

se hizo ave y al fin voló:

Un aleteo que devuelve la sal a las colinas.

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Blek Le Rat. Rats (1981). Paris.

He vencido a los ratones: 

Debeis saberlo:
he vencido a los ratones.
Trescientos cuerpecitos fúnebres.
Ya no hay perro que ladre,
ni gato feroz.
El sonido de la náusea
se expande en el sofá,
para que la muerte dormite
viendo la televisión.
Ratoncitos de cielo pálido y necroso,
no fue un crímen,
(sépanlo).
Homicidio sin flauta ni cordón.

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Tecnología del Caos. 2010.

La Casa Desnuda. 2010.

De temer (o cómo ser degollada):

Todos sufrimos del mismo mal
que tan duros pretende sacarnos.
Buscamos lombrices entre la tierra
sin ser capaces  de dar aún, las buenas tardes,
miramos el poster que desde los quince, acumula
polvo en la pared como una reliquia mal hallada.
No se puede compartir taza,
ni de váter,
ni porcelana,
en esta era del tatuaje y la perforación,
tan hueca y necia
que baña manos de tinta de otras sangres,
mostrando un único crimen,
sin testigos ni dinero,
sin pasaporte ni jerez,
donde ya solo la madre te mira desde el balcón.

(Es el temor que se filtra bajo las hojas:
Leer o ser leído).

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Cementerio de almas puras II. Gandía (2011).

Sabes...

Nunca creí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las drogas,
ni en NADA
que no pudiera morderme muy adentro
y hacerme escupir
toda la sangre
que retengo en el pecho.
Siempre fui una incrédula
para las monjas,
mis sicarias a sueldo fijo.
Nunca sentí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las otras veinte escenas
eliminadas por el director,
porque ya NADA existe,
en este universo de universos
que nos haga reavivar,
devolvernos a ese
estado diminuto,
latente y mohoso en el sofá.
Qué bueno sería
tener el mando
a nuestra distancia,
tan cerca que nos hiciera
al fin
creer.


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Snake on the Floor by Musselman (VIDEOCLIP) from Riddle Studio on Vimeo.

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John Cage. Dramatic Fire. 1989.

Noche de Punk

En mi casa siempre había roscón.
Roscón con nata, con chocolate,
o simplemente roscón reseco.
Pero sea cual sea su variedad,
hay algo que nunca fallaba:
una figurilla cubierta de celofán.
A mi siempre me ha entristecido
encontrar su escondite entre la masa,
la nata o el chocolate.
Y hoy, que ya hace 6 años que dejé de creer,
sigo viendo aquella figurilla
como un simplón recordatorio
de un embalsamamiento que poco tardará en llegar,
ese momento, en el que el tiempo colisiona
con tu percepcón de realidad
y tus pupilas se dilatan
buscando sombras que empequeñecer
con su niebla permanente.
Ahora, las frutas confitadas
y las almendras tan bien doradas
sobre la corona de azahar esponjosa,
sólo me producen naúseas.

Noche de coronas de plástico trucadas,
de aparejo y retales cosidos con costuras prácticamente invisibles.
Señores, esta noche limpien sus zapatos.
Sus majestades arrasarán salones con fuego y grafittis.

La crisis es puro Punk.
Es la noche del Roscónk.

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(Auto)Destrucción:

Dices que hay lobos
que acechan tu carne
de cristal (o porcelana),
que no hay respuestas
ni en el contestador,
que no es nada,
que ya no importa,
y nuestro universo en llamas,
y el cielo es vaho,
y las luces horribles.

Es Navidad otra vez,
y tu cuerpo un adorno
más entre las ramas
de este tronco pútrido.

De nuevo el Km 0,
de nuevo esta época
de egoísmo y miradas
suplicantes.

Desistir, ahora.
Si no lo hice,
fue por esta
manía mía,
por esta gilipollez,
de querer abarcar todo
y no poder con nada.

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Johnny Cash. Los Angeles, CA, August 1960. Leigh Wiener.

Céntimo burgués:

A mi déjame en paz,
que no tengo ni un duro.
Que no te voy a dar...
Déjame ya,
que no hay más
que pueda perder.

Los bolsillos
más llenos de nada
que de costumbre.

Déjame que corra,
déjame huir,
déjame.

(el humo y la colilla
en tus zapatos negros).

Déjame en paz.

YA.

De una maldita vez.

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La pluìe.

Solo es eso:

Tengo tantas deudas pendientes
que de poco serviría ya, pagarlas.
Mascar y apretar bien fuerte la lengua
al paladar y resistir el eco de voces en ruinas,
igual de bellas y decadentes que la sonrisa
amoratada de la desnutrición.

Eso es amor.

Tengo tantas cosas que hacer,
que apenas vivo, pensando el día
que el calendario se vuelve rojo
(de nuevo).

Ya no creo en el hombre,
ni en la gitana,
ni veo al gato negro
en el balcón.
Ya no creo en la palabra,
ni en los "perdonamenoquisehacertedaño",
ya no oigo risas en el patio.

Tengo tantas y tantas dudas,
que miro el cristal
y la lluvia lo aclara todo.

Creo en ti.
Solo es eso.

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G.Klimt. Moving Water (1898).

Man Ray. The Primacy of Matter over Thought (1929).

Soledad Acostumbrada

Como Pizarnik,
Ya no soy más que un adentro,
sin poder trepar tu tapia,
cada vez más angosta y palpitante.
Un frío sudor recorre el cuello,
y se mezcla con la sangre y la espesa
capa de sal que brota del lugar
donde el dolor comienza a ser placer.
Ya no soy más que un noser,
avocado a vagar en tu agujero como
un animal que hiberna, e intenta resguardarse
del frío de tu piel muerta y blanca,
donde acostumbraba a pastar,
las estaciones verdes y las bronce
cuando aún, vivía,
cuando tu canto aún, era rojo.

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Desmontar es simplemente acercar el objetivo a un punto concreto.

¿Sabes que ahora...

He perdido las piernas
y no logro encontrarlas,
todo está patas arriba.



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Cadaver Foot. Aludden 10. Deviantart.

Y qué más da todo esto
si está marchito.

Lo muerto no interesa
a nadie.

Se acabó:

punto y final.

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Arrugas

Erosión

Tú, tan incierta...

Esta mañana,
teñida de rojo,
se deshace entre tus huesos,
incluso el cepillo de dientes
dormita reseco y asqueado.

El ventilador se atasca justo
cuando empezaba a respirar,
y los días pasan largos sin poder
sacar los ojos del vidé.

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Shlomi Nissim. Little Red Riding Hood.

Ryan McGinley. MUSE Magazine.

Sin Pudor

No creo que sea la esposa perfecta
porque cada  vez menstrúo más
y uso desodorante de hombre caducado.

Cuatro años sin peluquería,
han hecho de mí una fiera agresiva de circo,
igual de trastornada y vieja armatoste.

A pesar de ello,
todavía conservo algo de humanidad,
tan mínima como la carcoma que habita
en las caras alcoholicas de la piel roja.

Odio que seas asi,
y que tus besos aspiren 
la barrera que separa al lobo
de mi cuerpo vacío de entrañas.

Ya no entiendo ni por qué tú,
si quiero ser animal sin pudor
abierto de 10.00 a 14.00.
sin nombre              ni apellido,

                   (vacío).

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Jack Daniel's Poet

A. Warhol. After the Party (1979)

Nota 8:

Ya solo quedan
esos tipos borrachos
que pendulan
de chica en chica,
                          de verso en verso
y me la tiro porque me toca
cada vez que el segundero
vuelve a marcar la vertical.

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Porque hay veces que sí, que sí merece la pena:

http://www.youtube.com/watch?v=qv-k9vN_I6g

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Volada

3º Mov. Andante

La Batalla


No es justo
abandonar bocas
secas de paciencia
al limbo de los desheredados.

No creo, desde hace tiempo
en el hijo del costado,
ni en aquel que hunde su cabeza
en el seno del pueblo judío como
un manso animal de tiro.

No es justo
ya, ni el noticiario.

En Sol se gesta un cambio,
ciego y sordo;
nadie se da cuenta
que la revolución
lleva siglos empezada,
que ya es hora
de marchar y levantar
de nuevo el culo de hormigón
para sentir así,
las fisuras que desde hace tantos años
gotean en nuestras manos de siervo.

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* Vídeo: Bluegrass Jam Session Ópera en especial compañía. Sábado 13 Agosto 2011. Disfruten.

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Cindy Sherman, untitled Film Still #84, (1980)

Rutina:


Ni una estrella en la nevera,
sólo un limón reseco de frío.

La luna parece distinta,
desde que el sol se esconde
entre montones de ropa vieja.

yo sigo plantada en el sofá,
con las mismas bragas que hace
tres años solías bajarme a escondidas
en el baño.

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Basquiat. Tabaco (1984)

Mono:

No quiero renunciar
al silencio,
ni buscar letras
que suplan al cadáver
con ketchup,
en la función de fin de curso.

No quiero renunciar
al negro.
No.
Ni a los tonos pálidos,
vívidos y tiernos
de la nalga de neonato.

No quiero renunciar
a reir:
hay demasiada muerte muda
y un solo rastro de amor:

Tu foto colgada
                      en mi nevera.

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